Los vestidos

Me enseñó un montón de vestidos viejos apilados en un ropero. Su madre nunca los quiso tirar. Hacía más de veinte años que no cosía. Eran trajes a medida que a lo largo de los años no habían venido a buscar sus dueñas. Estaban diseñados y cosidos solo para ellas, con la caída justa en el hombro y con los colores que habían elegido para lucir en las calles o en la próxima fiesta. Mi amigo no sabía qué hacer con aquellos trajes. Su madre le repetía siempre que no se podían vender y que tal vez algún día podrían venir a buscarlos. Por los años que habían pasado, casi todas aquellas mujeres estarían muertas o sus medidas ya no tendrían nada que ver con la silueta lejana que había quedado detenida en el tiempo de unas telas desgastadas. Ni siquiera las polillas se habían atrevido a tocarlos.